Мистер а может хватит, песни давно все спеты, горечь горошиной катит вдоль тишины ветер.
Мистер держите шляпу, я вам сейчас сыграю, самую длинную осень в листках календарного края.
Мистер - двойное виски, солод проросший в жилы, это тот самый Single, лечащий статус «живы».
Мистер, ломайте ребра, что для вас пару ссадин, шрамы они как орден,
гордою болью впадин - бруталы сегодня в моде, /будь этот глянец неладен/.
Мистер не уходите, пусть ваши money фальшивы, я вам налью бурбона не удавлюсь за шиллинг,
вот вам еще сигара, курите в затяг вышибая из легких проклятый реслинг,
что каждый раз прогибает, дух ваш под собственный прессинг.
Мистер - вчерашние строчки, вышел сегодня в туман, выстрел расставил все точки, отправив его в Зурбаган.
По - черному сакс горланит, Soul* вонзая в вечность, остывшую шляпу катит вдоль тишины ветер.
Soul* (от английского soul — «душа»)