мне казалось привычным и правильным
доказывать кому-то, что умею любить.
играла паршиво, не соблюдала правила,
но кое-как научилась жить.
это басня про масло, вы ведь знаете,
мол с чувствами так же - то жар, то холод.
только скажите, почему все время страдаете
и вините в ругательствах каждый город.
мой чай не горяч и руки, как прежде,
не знают уюта. души натерпелись
и вожделенно желают конца.
в этом чертовом мире все упоролись
и слушают каждого псевдо-мудреца.
люди не греют, люди сжигают.
все тленно, как тленны тела в крематориях.
мой мозг изливает сумбурную правду,
которую вуалируют в ложных теориях.
в тебе нет ничего, как и во мне, собственно.
мы представляем из себя непонятное нечто.
люди любят корчить из себя взрослых
и на скудную жизнь обречься.
мне в последнее время тяжело писать.
тяжело дышать, ибо нечем.
без любимых рук начинаешь скучать,
обрекая себя на ожидание встречи.
каждый миг в каждой спине,
каждый прохожий и даже в вихре дождя,
запах духов, шепот и смех
мне напоминает
тебя.