Истрёпан переплёт, обрез неровный -
Едва касаясь, я перелистала
Зачитанный до дыр роман любовный:
Корнет... Мадам... История простая.
Десятки рук страницы знали эти -
Вот кто-то положил цветочек в книжку
И со "счастливым" номером билетик,
А кто-то - фантик "Косолапый мишка".
Отправлен в ссылку книжную, на полку,
Стоял роман, пылился год за годом,
Вновь кто-то брал и ставил втихомолку,
Когда стегала в окна непогода.
А мне не попадался он ни разу
Между других был крепко втиснут сверху,
Но нынче стали близкими мне фразы
Записок чьих-то, сложенных конвертом.
Уроки каллиграфии забывший,
Писал стихи в них - может и коряво -
Про лунный серп, листву посеребривший,
И жемчугом рассыпавшийся в травы,
И о дождях, и о закатах красных,
И о любви, что бесконечно прятал,
И как ему однажды стало ясно,
Что быть не суждено с любимой рядом.
Находка эта взгляд мой приковала,
Хоть кое-где слова любви затёрты -
Промчалось, видно, времени немало.
Сейчас не чтут стихов такого сорта.
В них ни намёка нет о пылкой страсти,
Зато в них ветер, что струёй коснётся
Его любимой. И такое счастье
Её застать, подсвеченную солнцем.