Вновь с неба звезда упала,
И холод землю сковал.
Ты умер… А я не знала…
А мне никто не сказал.
Обидно. До слёз обидно.
Прости нас всех, Михаил.
Как мне за Россию стыдно,
ведь ты её так любил.
Но знала ль она об этом?
Мы все слепы и глухи…
И гибнут в пути поэты,
И пьют от большой тоски.
Они раскрывают душу
И падают в небеса…
Послушай, страна, послушай,
Ведь он для тебя писал.