По жизни я встречал не мало мертвых душ,
А некоторые умирали на моих руках.
И пеплом осыпаясь средь апрельских луж,
Меня манили тоже превратится в прах.
Их шелест, их прекрасное молчанье,
И серость дней, идущих чередой,
Даны мне были словно в испытание,
Чтобы пройти иль же покинуть путь земной.
Я их спасти пыталась неумело,
Забыв про гордость, предрассудки, долг,
Ах, как же их спасти хотела!
Надеялась, что из стараний выйдет толк.
А души.. души умирали так же,
Окрасив руки в грустный серый цвет.
И каждый след на бледной тонкой коже
Моих забрал по паре сотен лет.
Я выросла, душа тем паче постарела,
Но все никак не уясню:
Коль что-то умирает - это человека дело,
Не нужно лезть, рубить все на корню.
Ведь человек подняться должен сам,
Сжав зубы и в кулак сцедив улыбку,
Разбив все то, что убивает, разрушая жизни храм,
Уйти, оставив беды за спиной.
И не забыть
Закрыть
Калитку.
(Вдохновитель: Волшебство)