Песок в ресницах. В нём растёт ячмень*.
Влетело с ветром зёрнышко. Упало,
и возится в глазу, который день,
выклёвывая дырочку для жала.
Кропится сердобольная роса,
я день в неё, что корочку макаю,
и кое-как былое искромсав,
к ночному приступаю чаю -
хоть ем, и пью, неутоленье гложет,
доколе ж… кто!? насытиться поможет
глазам, устам и сердцу,
сговорит ячмень,
а из песка построит гору,
я влезу на неё и взору,
откроется невиданная даль,
сиреневая, голубая,
где тонким золотом по аленькому краю…
Шагну,
стопа утонет в тяге лёта,
испуганные руки о пустоты
изранятся,
и станут – два крыла,
а я подумаю –
а всё-таки смогла…
Ячмень пророс. Сквозь веки и песок,
сквозь мокрые, колючие ресницы.
Венчает гору бледный колосок
и высоты нисколько не боится.
март 2013