За годом год, за веком век,
Всё закружилось в жизни этой.
И ты обычный человек
Подашься к пламенным поэтам.
Запишешь стих о том что видишь,
Запляшешь красками строфы,
Закружишь рифмой, но увы,
Всего и сразу не напишешь.
Душа поёт, душа кричит,
Прорвётся раз и затихает...
И вот опять в ночи c строчишь,
В подушку строчками рыдаешь...
Забыл о пище и воде.
Забыл что спать пора ложиться
И снова строчками кружится
Всё то что видел ты в себе.
Зачем писал ты строки эти?
Ты думал что-то изменить?
Забыть о войнах и о смерти?
А может алчность убить?
Нет, друг мой, тут не всё так просто.
Забыть как страшный сон нельзя.
Но снова строчками скользя
Сбиваешь с нас со всех коросту.
Ты непреклонен мой поэт
Но только знаешь что... послушай.
Хотя... быть может только.. НЕТ.
Давай пиши про наши души!