Поэты болеют как дети
и горестно причитают,
поэты за всё на свете
по жребию отвечают.
Они на часах Мирозданья
стоят, не чувствуя кожи,
наградой и истязаньем
их ноша, что жизни дороже.
Не мучьте их – даже в шутку,
последний уйдет – и тут же
за ним, за Господней дудкой,
на Землю нахлынет стужа.
И ноты умрут, и рифмы,
планету покинут краски…
поэты барьерным рифом
стоят, защищая Сказку.
11 февраля 2006 года