Я написала тебе десять тысяч слов,
что-то стихи, ну а что-то, конечно, проза...
Ты не услышал. В плену у своих оков.
В стылой душе твоей ветрено и морозно.
Я целовала тебя...Поцелуев след
тело твое расчерчивал на квадраты...
Так уж случилось, что нежности в теле нет,
если душа не чувствует. Виновата
в том, что стряслось, как молния, невпопад,
в том, что найти пыталась в остывшем вечность.
Видно не всем открывается дивный сад...
Впрочем и сердце открыть твое было нечем.