Тихо в хвойном лесу.
Быть хорошей погоде.
Паутины расставлены
На грибника.
Холода - на носу.
Прогнозируют, вроде...
Это будет потом.
Плюс семнадцать пока.
Здесь не место для встреч -
Одному как-то лучше
Сожалеется,
Что не рожден
Рисовать...
Смотрят молча глаза.
Молча слушают уши.
Жизнь, похоже, одна.
Двум смертям не бывать!