На голове постриг,
а на душе нарост,
под мышкой хворост лег,
а подо мной погост.
Холодный и пустой,
пронзительно сквозит,
сквозь ворох мыслимых,
трепещет и винит.
В начале за все дни,
что корчил дурака.
Затем, за месяцы, вина и табака.
А после за подруг обиженных молвой.
И следом, за те дни, где ночь топил с другой.
И за мирские сны, за ветер в голове,
за пустоши внутри, за выкрики во мгле.
За глупые слова, за хороводы лжи
за то что никогда не утопал во ржи.
За смех на смерть друзей,
за гнев на горе жен,
за то что был не там любовью поражен.
Но так светло внутри
и так беспечен свет,
в котором нет "нельзя",
в котором глупо "нет".
Ивсе что я раздал
и то, с чем жить теперь,
я воспеваю вновь.
входя в иную дверь.