Берег морской,летний бриз.
Спешит по тропинке вниз,
Сжимает мольберт в руках,
Художник,с печалью в глазах.
Сюда каждый день приходит.
Здесь вдохновенье находит.
Пока все вокруг будут спать,
Он сможет опять рисовать.
И солнце уже высоко,
И птицы над морем колдуют,
Но не природа сегодня,
Сердце его волнует.
Совсем потерял он покой,
С ней он в мечтах летает,
Её обнимает во сне,
Её наяву обожает.
Пишет,не глядя на холст.
Упрямо не замечает,
Как русые пряди волос,
Кистью своей распускает.
Вдумчиво смотрит он,
Родные черты узнавая.
С каждым его мазком,
Образ ее оживает... (AV)