Вьется белою порошей
Цвет сирени при луне,
Жаль, что песни нет хорошей
О тебе и обо мне.
Эта б песня прозвенела
Трелью радостной скворца,
Эта б песня не имела
Ни начала, ни конца.
В синем небе пролетая
Сквозь весенний теплый май
Эту б песню птичья стая
Пронесла из края в край.
Вновь сиреневой порошей
Май стучит в окно мое.
Если песни нет хорошей,
Мы должны создать ее.