пишу тебе письма
бумажные. шлю в
оффлайн. я очень
скучаю. во мне этот
вечный дождь.
ты мне отвечаешь,
как герде
бездушный кай:
"остынь уже,
девочка. записи
уничтожь".
я всё перерыла в
себе - потеряла стыд.
искала неделю в
кроватях чужих
мужчин.
что проще - послать
всё к чертям и
спалить мосты... а
может, мы просто
покурим и
помолчим?
я снюсь тебе по
воскресеньям совсем
босой, уставшей,
покорной, лишённой
твоей любви.
мне в голову
вставили чёртово
колесо, поэтому
левый висок до сих
пор кровит.
и крутится-крутится-
крутится этот мир,
меня постоянно
тошнит, я с ума
схожу.
и только твой запах,
волос твоих
кашемир меня
заставляют забыть
этот гам и шум.
пишу тебе письма
бумажные. шлю в
оффлайн. я очень
скучаю. во мне
началась метель.
ты мне отвечаешь:
"что ж, девочка,
привыкай к тому,
кто насыпал иголок
в твою постель".
я пальцем рисую
каракули на воде -
моё убежавшее
счастье в глазах
твоих.
мне страшно от
взглядов прохожих -
простых людей... я
псих, несомненно. я
маленький бледный
псих.
ты снишься на
пятницу. сбудешься?
ну, ответь! ты -
горечь полыни, мой
личный карманный
миф.
я, видимо, бездарь
среди современных
ведьм, раз кровью
пишу привороты из
терпких рифм.
и кажется-кажется-
кажется: всё смогу.
раз бог не помог, то,
конечно, поможет
гнев.
я сердце своё отдала
не тебе - врагу.
поэтому письма
горят и кричат в
огне.