Я дал себе зарок: раз уж согласился войти в коллегию "экспертов" премии Народный поэт, то работу своих коллег критиковать не имею право. Ну, неэтично. А чтобы даже позывов не было, произведения, номинированные другими экспертами, я не читаю. Не читал до сих пор. Пока совершенно случайно не нажал мышкой на ссылку, приведщую меня на стихотворение "Прости солдат" http://stihi.ru/2011/05/08/8624 автора Александра Канторовича.
Прости, дорогой номинатор, который по положению о конкурсе может благополучно оставаться анонимом. Но это позор!!! Самое отвратительное, что может быть в творчестве, спекуляция на самых чувствительных темах, здесь ешё помножена на использование набора юного стихоплёта, состоящего из развесистых, миллион раз употреблённых даже не в чужих поэтических произведениях, а в дежурных газетных статьях фабричных многотиражек к очередным датам, штампов.
И что читатели? Ха-ха! Всё прекрасно. На сей момент - более 230 рецензий. Не стал разбираться каких, но уверен, что хвалебных.
В стихотворении "Прости солдат" (именно так, без запятой) повествование ведётся от имени молодого нашего современника, просящего прощения у своих предков за.... ребята, если разбираться с текстом, то ведь совершенно не понятно за что... но если опираться на классовое чутьё, то, в общих чертах, за непростое прошлое нашей страны. Тут в кучу навалены война, лагеря, штрафбат, слёзы, посмертные списки, стальные обелиски, снова слёзы, на этот раз в виде материнского плача и эксклюзивного рыданья вдов, обязательное сиротство, а также,походя, "скоммунизденные" у Гамзатова журавли (на самом деле - самый поэтичный образ в этом, с позволения сказать, произведении, а как иначе, потому что он в нём - единственный).
У Ильфа и Петрова в 28-й главе "Золотого телёнка" под названием "Потный вал вдохновения" Остап Бендер сочинил унверсальный словарь для бездарных журналистов http://bender-12.narod.ru/g-28.html.
Произведения, подобные стиху Канторовича, складывают по тому же механическому принципу:
берётся несколько существительных - отцы, деды, война, огонь, смерть, Победа (только так, с большой буквы) и ещё раз отцы, и ещё раз деды, для пущей убедительности; прилагательные: кхм, обратите внимание, а ведь в этом стихотворении нет практически ни одного прилагательного, разве что производные от тех же самых существительных - материнский, посмертный... это же наиболее яркий признак того, что перед нами даже не стихотворение, а самый что ни на есть образец речёвки... судя по фото, автор не настолько юн, чтобы его биографию обошло пионерское прошлое, вот откуда эта примитивная лексика и этот пацанский пафос. Ладно читатели, мы уже знаем, что не все читатели у нас - тонкие эстеты. Но покажите мне этого эксперта!!!
Он что, вообще не в силах различить стихотворение от школьного сочинения (увы, даже не старшего класса). Скажите, это что ж такое?
Прости солдат, погибший за меня,
Прости, отец, иль дед, войну познавший.
За всё прости, за отблески огня,
Ты, жизнь на смерть когда-то разменявший.
Кто должен простить, отец иль дед? В смысле, батяня или пращур? Кто из них войну познамши, в лице переменивши? Если отец разменял жизнь на смерть, то кто же тогда папа мальчика, этого самого нашего современника, столь вдохновенно требующего прощения не знамо за что? за какие-то отблески огня... его что, током шандарахнуло?
За лагеря прости и за штрафбат,
За ту любовь, за скорую разлуку...
Прошу тебя, я виноват стократ,
Ты извини за расставаний муку.
Таки правильно я зрю в корень, лагеря наверняка пионэрские, иначе что им здесь делать? автор, разумеется, где-то в глубине души составил логическую цепочку, дескать, его герой, то ли дед, то ли отец, был в лагере, оттуда его призвали на фронт, в штрафбат, само собой, а уж там-то, там-то... дальше моё понимание всяких логих заканчивается, поскольку скорая разлука с расставаний мукой имеет связь слишком уж опосредованную. Кто с кем мучался, расставаясь в скором времени? Почему наш современник виноват стократ? Наверное, об этом дальше.
За слёзы твои горькие прости
И те награды, что в посмертном списке.
За то, что дал возможность мне расти,
За боль и за стальные обелиски.
Приехали!
Дорогой автор (а вмести с ним и номинатор). Никаких наград в посмертных списках и самих посмертных списков не бывает. А что бывает? Есть списки награждённых и уже в самих списках случаются имена людей, к моменту составления оных, к сожалению, погибших или скончавшихся от ран. Пропуская поток сознания о боли, давшей возможность расти, я немедленно перехожу к теме стальных обелисков и торжественно клянусь, что тема стальных обелисков не раскрыта вовсе. Что автор подразумевает под ними не ясно, возможно, номинатор в курсе, вот пускай и растолкует, в какой период войны столь драгоценный оборонный материал, как сталь, бесхозяйственно расходовался на солдатские обелиски? Да за это вредителей в посмертный список отправить мало, не то что в штрафбат. Кхм, а может стих об этом? Не уверен.
Конечно, можно продолжать и дальше в том же духе издеваться над косноязычием и косномыслием (да просто безграмотностью и узеньким кругозором) автора, а заодно с автором - его номинатора и его читателей, но мне не смешно, совсем не смешно. И не грустно. Больно. Потому что тема тонкая, нежная, щепетильная. Чаще говорят "святая", но и это слово уже давно захватано потными руками вдохновения.
И есть другие стихи о войне. Настоящие.
- - -
Мой товарищ, в смертельной агонии
Не зови понапрасну друзей.
Дай-ка лучше согрею ладони я
Над дымящейся кровью твоей.
Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
Ты не ранен, ты просто убит.
Дай на память сниму с тебя валенки.
Нам еще наступать предстоит.
ИОН ДЕГЕН
- - -
Когда на смерть идут,- поют,
а перед этим можно плакать.
Ведь самый страшный час в бою -
час ожидания атаки.
Снег минами изрыт вокруг
и почернел от пыли минной.
Разрыв - и умирает друг.
И, значит, смерть проходит мимо.
Сейчас настанет мой черед,
За мной одним идет охота.
Ракеты просит небосвод
и вмерзшая в снега пехота.
Мне кажется, что я магнит,
что я притягиваю мины.
Разрыв - и лейтенант хрипит.
И смерть опять проходит мимо.
Но мы уже не в силах ждать.
И нас ведет через траншеи
окоченевшая вражда,
штыком дырявящая шеи.
Бой был коротким.
А потом
глушили водку ледяную,
и выковыривал ножом
из-под ногтей я кровь
чужую.
СЕМЁН ГУДЗЕНКО
- - -
Гудят накатанные рельсы.
Просторно. Холодно. Высоко.
И погорельцы, погорельцы
Кочуют с запада к востоку...
А это я на полустанке
В своей замурзанной ушанке,
Где звёздочка не уставная,
А вырезанная из банки.
ДАВИД САМОЙЛОВ
- - -
Ползет обрубок по асфальту,
какой-то шар,
какой-то ком.
Поет он чем-то вроде альта,
простуженнейшим голоском.
Что он поет,
к кому взывает
и обращается к кому,
покуда улица зевает?
Она привыкла ко всему.
БОРИС СЛУЦКИЙ
- - -
Война - совсем не фейерверк,
а просто - трудная работа,
когда,
черна от пота,
вверх
скользит по пахоте пехота.
МИХАИЛ КУЛЬЧИЦКИЙ
- - -
У братских могил нет заплаканных вдов -
Сюда ходят люди покрепче.
На братских могилах не ставят крестов,
Но разве от этого легче?..
ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ