бьётся жилкой во лбу беспомощность,
прижигает веки болью, на раны льёт солевой раствор.
сознаю свою попсовитость и свою овощность,
превращая "я не хочу просыпаться " в особенный приговор.
говорю себе очень тихо,почти что шёпотом,
но мой шепот почти что крик - оглушает грохотом:
"моё сердце гнилая хурма и никто не хочет
откусить от него небольшой кусочек."
и от этого больно.очень