немой художник моей боли чистый лист открыл,
взял краски, кисточку, задумался немного,
а разве стоит мне вообще его любить,
а разве стоит посыпать мне раны солью?
"скажи, зачем ты снова разбиваешь мое сердце,
скажи, художник, что во мне не так?"
кричу отчаянно. кричу, но бесполезно.
он улыбнется мне. закурит. тишина.
и вновь по сердцу электрический заряд
от одного его пронзительного взгляда.
немой художник моей боли мне не рад,
он рад тому, что по нему страдаю.
он не звонит: ему меня не надо.
о чем он думает - загадка для меня,
но его голос - самый лучший, правда,
хоть и ножом по сердцу все его слова.
немой художник, к сожалению, не со мной,
он лишь рисует мою боль с улыбкой на лице.
я от него с ума схожу порой,
а он мне слезы пририсует на холсте.
я знаю, что придет он лишь когда
поймет, что никому больше не нужен,
и даже если пройдут долгие года,
я убегу с ним от родного мужа.
мне было с ним так безопасно, хорошо,
с ним я была сильнее и счастливей,
немой художник моей боли, ты пойми,
я без тебя не справлюсь в этом мире.