Я вышел на отстрел поэтов.
Ну, что поделаешь - сезон.
А то марают стих "про это"
И напевают под музон.
Я вышел на отстрел поэтов.
Лицензия, берданка, снедь.
Обычно к нам в начале лета
Они слетаются попеть.
Брожу по дебрям двухэтажным...
Вот рифма. Видно, чей-то след.
Некрупный, правда. Но неважно:
Хоть мелкий - все равно, поэт.
Засел в президиум я повыше:
Ага! Идет, идет варнак!
Токует, ничего не слышит.
Не выстрелю. Не Пастернак.
Зачем мне шкурку портить пулей?
Зачем мне этот лысый скальп?
Кричу я егерю: "Надули!"
Где здесь акыны?! Где же скальд?!
Я вышел на отстрел поэтов.
Но снова полон патронташ.
Наложено, наверно, вето
На поэтический кураж.