Замысловатость – мой любимый стиль,
Мне сложно жить одной, простой дорогой,
Мой смысл жизни в янтаре пчелой застыл,
Но направлений в нём до боли много.
Давно я свою боль переросла,
Эмоций поезд в даль иглистую умчался,
Замешан химией судьбы состав,
И изменённый, впредь он будет изменяться.
Спираль души, как лестница, крута,
Душа любого – сумерки для многих.
Нас гложет, пожирает суета,
Глоток бы воздуха, и не смотреть под ноги…
Причин летать - хотя бы иногда,
Любви б такой, чтоб грела даже в стужу…
Но жизнь в реальности так витиевата, непроста,
И глубока, грязна любая лужа.
Я забываюсь, отпуская поводок,
Единство с равными лишь дарит мне свободу,
Физически – лишь белый потолок,
Духовно – свет и радость в непогоду.
Я изменяюсь, я - иной аспект,
Я мудрость глупая, лишённая опоры.
Мне ясно, для чего я рождена на свет,
Вокруг так много этих разговоров…
Я - зрелый плод, лишённый красоты,
И свежесть опьяняющую трачу…
Со мной – лишь милые, но дальние черты
И упованье на моральную удачу.
Я не одна, все проявления любви
В рюкзак за плечи сложены небрежно.
Он тянет вниз, но только он один
Храним мной бережно, надёжно, нежно…
24 марта 2013