Зябко запахнувшись в старенький халат,
поливает кактусы, а из кухни чад:
там, давно забытые, на плите горят
пухлые оладьи
для своих внучат.
А от них, желанных, за год – ни звонка!
Ни письма, ни весточки (да простит им БОГ)…
-Брось ты эти кактусы, покорми сынка.
Коли уж впустила на родной порог.
Сын хоть непутевый, да живой пока!
И тебя не бросит, даже в год лихой.
Не жалей ты внуков – пожалей сынка.
По большому счету, сын то – неплохой.
Даром, что судьбина – на перекосяк…
Только проку мало
те года винить,
если он по жизни – вечный холостяк.
То какие внуки могут позвонить?
Мама улыбается, а в глазах – печаль…
Сумками-пакетами тихо шелестит:
-Передай оладушки для моих внучат.
Подгорели правда, ну да БОГ простит!
Я ей не перечу,
зная, что к утру,
влив в себя пол-литра
и укрывшись сном,
не рожденных внуков снова соберу
в бабушкином доме за большим столом!..