Ещё вчерашние метели
не улеглись в моей душе…
Что изменить они хотели –
какая разница уже?
Отпели миллионы скрипок,
оплакал снег свою судьбу…
Весна протаявших ошибок
приносит слякоть на горбу…
В ней нет ещё шальных желаний,
разлива очумевших рек…
Приходит март и душу ранит,
как неумелый человек…