Не быть мне великим лириком
Или циником.
А просто быть.
Но этим никого не удивишь
И не затмишь.
Не выделишься,
И нечем тут гордиться.
Так... пребывание на станции
Без билета в никуда
И без на "Любишь ли?"
Короткого ответа "Да".
А главное без письменных гарантий,
Что всё будет.
Всё это пройдено давным-давно
И кануло небрежно в вечность,
А не в лету.
Какая же бесчеловечность
Позволять кому-то
Ходить по свету
С неприкрытой душой,
Простуженной почему-то
И отданной в откуп,
Как будто нету валюты другой
Или она больше никуда не годится,
Эта единственная, вечно-живая частица,
Бога измерения единица,
Без которой особенно-то и не зажиться.
А её наспех отдают на размен
И остаётся от нас
Одна трухлявая черепица.
А вы говорите о месте под солнцем
И некой важности непременно,
Требуемой кем-то
Для большей отважности
В мелких мирских делах,
От которых останется только прах.