подземная грудная клетка
выплёвывает тёплый воздух
и из надсаженной гортани,
с хрипом, вырывается вагон.
в себе несёт он мёртвого поэта,
ветер сух,
его я через окна вижу
и грешу на то, что не прервался сон.
поэт не поднимает головы,
на момент затихает костлявый вагон
он в cвоей книге,
а по платформе шелестят мои листы.
я остаюсь, пожалуй, до следующего поезда,
ещё не так смертелен мой урон.