Август, пятница, восемь утра, не выдавить ни строки,
разменивать крохи зла и добра на фантики и медяки,
заваривать чай, срываться в кашель, стариться на бегу,
грызть измученный карандаш, как будто горло врагу,
ставить галочки в планах на день, выискивать в сумке медь,
Вклеивать в клетчатые тетради свою нескорую смерть,
Послушать сердце – бьется, не бьется,
вздрогнуть – уже пора?
Не спится, не пишется, не живется.
Суббота. Восемь утра.