Сад продрогший притих, ожидая апрельского рая,
Ветки гнутся к земле, и не в радость им снежный покров.
И береза грустит – белокожая нежность нагая,
Застыдившись плывущих к весне золотых облаков.
Холода на дворе, но весенняя плещется строчка,
Вместо шарфа её я на счастье тебе подарю.
И, спасибо снегам, так не хочется ставить мне точку,
Всё стараюсь пристроить в стихи я и март, и зарю.
Не сдаётся зима, заметая просёлки снегами,
Прячет солнце в глуши одинаково-сумрачных дней.
Как же просит душа, чтоб звенела округа ручьями
И скорее пришло время первых весенних дождей!
Но метель за окном надо мною весь вечер смеётся,
Будто знает она наш прощальный с тобой разговор.
Может, март виноват, что последняя ниточка рвётся...
Ты прости, что наплёл я тебе этот ласковый вздор.