Природы сон, был неизменно крепок.
Кончался год и длился этот век.
В переплетении застывших черных веток,
последним золотом хвалился первый снег.
Червонный диск расплавленного света,
прижимисто размазывал тепло
по небесам. Он уходил до лета.
Блестел закат оранжевым стеклом,
и день тонул под мокрой серой ватой,
что каждый год, веками, в декабре,
угрюмо тянется, всей тяжестью, на запад,
чтоб сдвинуть солнце и прижать его к земле.