Дюраль измятый, что в лесу лежит,
Обшивкой был когда-то самолёта.
И год за годом жизнь вокруг бежит.
А "Юнкерс" не вернулся из полёта.
Здесь, в сорок первом, западнее Клина,
К столице бомбы нёс он, выл натужно.
Но приняла его в свои объятья глина,
И рыть могилы лётчикам не нужно.
Уж семьдесят лет минуло примерно,
А краски слой на удивленье целый.
Заклёпки, ряд за рядом, равномерно.
И свастика, и крест там черно-белый.
(фото автора)