В СВОЁМ РИТМЕ
Я свой ритм всегда торопил –
в темпе быстром пел и любил,
бурунами волна играла,
где стезя моя пролегала.
Не считал я ни дней, ни дел,
погружался в них – и летел,
мне дарило свои красоты
чувство бреющего полёта.
Верить времени не хочу:
силы есть, значит, я лечу.
Снег на плечи мои ложится,
я не вижу родные лица.
Исчезают они, видать,
где иная ждёт благодать.
Их судьба промелькнула мимо
по законам другого ритма.
Память скоро снег занесёт,
я привычно спешу вперёд.
Торопиться мне стало трудно:
тропы все замело под утро.
По колено уже в снегу,
но мне кажется, что бегу.
Я пока не остыл от бега –
далеко ещё до ночлега.