В этой части столетия солнце похоже на ртуть,
Ты смотрела в окно, как оно по закату стекает…
И когда ты вонзала кинжал в его белую грудь,
Закрывая глаза, он шептал тебе: «Глубже, родная…»
В этой части бессмертия солнце похоже на гвоздь,
Ты взмахнула рукою, покрепче его забивая…
И когда ты пронзала стрелой его сердце насквозь,
Он, устало смеясь, говорил тебе: «Метче, родная…»
В этой части безумия солнце похоже на плен,
Ты глотала лучи, свои губы ему подставляя…
И когда ты пила его кровь из распоротых вен,
Чуть сжимая кулак, он шипел тебе: «Слаще, родная…»
В этой части столетия солнца по-прежнему нет,
Ты гадаешь на смерть, лепестки падших звезд обрывая…
И, наверное, если б он мог улыбнуться в ответ,
Он сказал бы тебе: «Вот теперь идеально, родная…»