Проза выходит загадочней, чем стихи,
Будто бы рифма невольно крадёт весь смысл.
И вот же ты снова наматываешь круги
По комнате, где цветы на обоях смотрят вниз.
Одеяло натянуто прямо до подбородка,
Будто бы холод прокрался в самое сердце снов.
Волос смычка оборвался у самой колодки:
Ножницы срезали с ним корень всех важных слов.
Выдавливать из пальцев каждую строчку - глупо,
Будто бы на заказ писать реквием по себе.
Но вот огорчение - строфы выходят скупо,
Как если б я пожалела слова в душе.
Черни, 26 марта 2013, 00:09