Отпсихую, отстихую,
отболею, отлечусь,
чтобы голову лихую
из петли прогнивших чувств
вынуть. Выплеснусь, отвою –
завтра, вскорости, на днях…
Это выход из запоя,
дисфория, «отходняк».
За окном – уныло-серый
мир, придуманный не мной.
В рамках мартодиспансера
я – любимейший больной.
Врач-мартолог колыбельной
заполняет мой эфир,
вводит капельно, капельно
то мартозу, то мартфин.
И, подняться помогая,
молодая мартсестра
нежно шепчет: «Дорогая,
потерпите до утра!
Утро – праведней, правдивей,
чище, ярче и мудрей.
Дремлет звёздочка на иве,
корабли ложатся в дрейф,
спят морозы, спят метели,
смотрят сны леса-поля…
Вы же сами так хотели –
жить по-новому, с нуля!
Так начните – утром, завтра!»
И, покорная судьбе,
я, приняв мартвилизатор,
забываю о тебе…
26.03.2013г.