Мы сидели с тобой у реки на закате,
И пошел разговор об оплате за приз,
О критериях счастья и бессилии судеб,
В этом странном отрезке с названием: жизнь.
Дым костра был нанизан на почки деревьев,
И березовый сок нашу жажду гасил,
И весенние травы, пробираясь сквозь время,
Нам вселяли надежду на безудержность сил.
Но кончается время не разрушенных судеб,
И приходят счета. Как их всех оплатить?
А посмертные маски, что снимают уж после,
Это есть и расплата, за возможность пожить.
Если ты не родился, то не будет проблемы,
И не будет ни детства, и ни первой любви,
Ни надежного друга, ни счастливого брака,
Ни родителей дома, ни фатальной войны.
Все пройдет тебя мимо, никогда и не вспомнят:
Ни родные, ни дети, ни теща, ни мать,
Потому за отрезок, называемый жизнью,
Этим смертным счастливцам свой финал не сломать.
Мы сидели с тобою у костра на рассвете,
Не заметили ночи, пролетевшей как миг,
И туман заволок все от воды до зенита,
Возвращается солнце, и не слышен наш крик…
Октябрь 2012 г. (мысли 2007 г.)