Не знаю, как начать;
Собираю мысли, пряди. Тщетно.
Теперь здесь всё о личном, честно.
Сейчас мне хочется кричать.
Кричать от боли, от любви.
И да, я не поэт, прости.
Увидев однажды, больше тебя не забыть.
Когда не со мной, собою не быть.
Тогда ты резко вдарила мне по ушам и переполнила все вены.
Я по уши, хоть бейся головой о стену.
Ты ведь мечта моя, блин, нереальная.
Вселенная самая дальняя.
Та, чей облик каждый день вижу.
Та, что напрочь снесла мою крышу.
Необходимая для жизни, личный кислород.
Всегда на первом месте, точно водород.
Сплошная безупречность.
Моя любимая ты бесконечность.
А может мне переболеть и перестать любить?
Губы кусать, себя винить...
И просто по теченью жизни плыть?
Перестать проводить ингаляции никотином?
Перестать губить себя любим дымом?
Скажи. Ведь я не знаю. Всё так сложно.
S.O.S. Сигнал. Тревога. Всё честно и не ложно.
Моя рубашка на распашку; в перерывах сигареты.
А ты гуляешь где-то там, в осеннем лете.
И, может, получаешь от него конфеты и букеты.
Встречаешь не одна рассветы.
Ты там вдвоём. Я тут. Один.
Со мной лишь пачка сигарет и сплин.
И это не прекрасных слов феерия,
Очередная жалкая истерия.
Прости меня, за скомканный конец и мой корявый почерк.
Увы, но тут не хэппи энд, а жирный прочерк.