Тонкие линии, плавный изгиб,
Взглядов разбившихся море осколков,
Нещадно манящий двуликий прогиб
В чьей-то мечте шоколадом под шелком.
Он манит собою слова, без умолку
И волю толкает в бессмысленный жар,
А мысли полночные, сбитые с толку,
Здесь между собой зачинают пожар.
А искры его колют следом идущих,
И запах тихонечко сводит с ума.
Тут мысли парят на поклон к ней идущих,
И все ей готовых отдать задарма.
Но все к сожалению сгорают, увидев
Лучей отражение в кольце на руке.
Кто просто не знал, а кто молча предвидел
Незримую смерть на ее поводке.
И это виденье безмолвно шагает
Немного в сторонке от женской красы
Его кто не видит, тот пусть не узнает
С чего его мысли «сошли с полосы».
И все же хвала этим вздорно сгоревшим
За то, что поют о ее красоте
Пусть даже негласно, пусть даже в «прошедшем»
Но образ ее, начертав на холсте.
Холсте, что написан словами и в мыслях,
Который живет, пока жив человек,
Который в сознании, в мечтательных высях,
Останется жить до скончания вех.