Соскучилась по светлым берегам,
по чистым кронам девственных берез.
Влечет меня в нерукотворный храм-
в речную гладь смотрящийся утес.
Мне заточенье зимнее, как нож,
что отсекает мерно день за днем,
И мой недолгий век уже похож
на призрака в сознании моем.
Быть может, истечение времен,
замедлит наступившая весна?
Но лик ее стихийный наделен
чертой неумолимого конца.
Не этих ли панических идей
страшится разум, свыкшийся с зимой?
Но сколько о грядущем не радей,
все прошлое останется со мной…