Ищешь истину в мутном
Стакане вина,
Чтоб твоя, овдовевшая утром,
Страна
Не боялась прилюдно
Менять имена
На другие ненужные вещи.
А тебя, как заточкой
Чужая шпана,
Бьёт по выпуклым почкам,
В которых – весна,
Одуревшая строчка.
И явь дотемна
Под биение сердца трепещет.
И плевать, что там будет
Назавтра уже –
Или старые новые люди-
-клише,
Или полное блюдо
Кровавых дрожжей
Вперемешку со снежной баландой,
Ведь найдёшь и приложишь
Вторую строку –
Параллельно-подкожно
Той, в правом боку.
Взглядом ранний прохожий
Мазнёт на бегу:
Что за пьянь развалилась в парадном?
И лишь бабка из пятой
Прольёт молоко
И пойдёт понятой на попятный
Легко.
А вино или вата? –
Важнее покой –
Катарсический и настоящий,
Что сродни воскрешенью
На правильный свет
Через сто поражений
И восемь побед.
Подставляй свою шею,
Всего-лишь-поэт,
Похороненный в письменный ящик.
26.03.13.