Сжимал до боли плечи.
В ночь превращался вечер.
Горели, плавясь свечи.
Вьюга.
Такие наши встречи
Меня от грусти лечат.
И защититься нечем.
Туго.
Его не прогоняла.
Наверное, устала.
Мне с ним бывало мало
Ночи.
На краешках бокала
Помаду оставляла.
И сразу забывала
Прочих.
Мы с ним встречали утро.
Но каждую минуту
Мне стыдно почему-то
Было.
Осыпалась вся пудра.
Он снова: - «Было круто.»
А завтра я кому-то:
- «Любила.»
26 марта 2013 года