Красный свет, как предчувствие смерти,
Дым в глаза, - ничего мне не жаль,
Вы меня на прощание смерьте
Своим взглядом, холодным, как сталь.
Полыхает в зеницах прохлада,
В глубине же - огонь и покой,
Вслед за гробом - огромное стадо,
А за ним поднимается в бой
Племя новых безумных поэтов,
Словно стая стрижей молодых,
И словами, сильнее кастетов,
Будут бить они прямо под дых.
Я смогу передать эстафету,
Но гитару с собой заберу,
И уйду в Небеса, канув в Лету…
…Это будет, когда я умру.
Автор - ©Юрий Чайковский, г. Москва, 2000 г.