Как-то скучным, потерянным днём
Накропал я стихи ни о чём.
Просто взял карандаш в руки, и
Появились на свете стихи,
В них банальны и рифма, и суть,
И размер сбит местами чуть-чуть.
Ни изысканных фраз, ни души,
Словом, вышли плохие вирши.
Прочитав, удивились друзья:
-Ты его написал на … заре?
Видно мозг не проснулся в тебе,
Так калечить искусство нельзя.
Прочитав, хохотали враги,
Говорят: - Разве это стихи?
В них ни рифмы, ни образов, ни
Свежих мыслей, ни прочей… вот так.
В общем, парень, прости и пойми,
Пишешь ты как обычный … никто.
Это даже не мусор, не брак,
А типичное г. на все сто.
Я, дрожа от волненья, в поту,
Всем ответил: - Идите в … Литпром
И взгляните на их … контингент,
Там хватает стихов ни о чём,
И ругательных отзывов нет,
А рецензий хвалебных полно.
Здесь же сбился слегка и привет.
Все твердят, что ваяешь… но… но…
Не позволю стихи оскорблять,
Моя муза не Васькина … же,
Покажу сейчас Кузькину мать,
Отвяжитесь, достали уже.
Я стишок свой опять перечёл,
Он остался как был - ни о чём.
Но он дорог теперь для меня,
Звонче музыки, слаще чем мёд,
Не горюй, папа любит тебя.
Пусть ты даже последний урод.