Моя правда живёт глубоко во мне,
Слишком часто высовывается наружу.
Я люблю её, честно, но по весне
Мне бы только цинизма большую душу
И десятку в кармане на хлеб.
А весной этот город угрюм и скуп:
Зубами клацает встречный прохожий.
Я живу одна , варю себе суп
Ежедневно наскучивший и похожий
На тюремную гадость.
А что осталось делать?
Когда вымощены все мосты-
Иного пути больше нету.
Эти судьбы уже не спасти.
Мне б котомку, скитаться по свету
Без возврата домой к шести.