Небо омраморев
Грозностью туч,
Душит в зачатии, нужное зарево
Тоненьких нитей,
Вяжущих луч -
- кровосмеситель,
Безбожник и шут,
Ветер - ловец
Доверчивых душ.
Хитрый,
Беззубый
И жирный
Норд - вест.
Тяжко хрипит сырым перегаром,
Слюнявя еще не созревшую
Вишню,
Насильно ее к земле пригибая,
Юную, тонкую, нежную
Лижет.
Деревце стонет, тянется к полю,
Словно у матери,
Ищет защиты,
Но надрывается с криком и болью,
В черные скатерти
Пашенных рытвин,
Прячет свой стыд
И обиду на мир.
Утихомирил инстинкт злой сатир.
Вдох его стал спокоен и сыт,
Серою тенью в серенькой массе
Не видимым стал однообразным.
Только та, вишенка не поднялась.
Так и росла, с искривленным стволом.
Образ ее резал душу и глаз,
Крича, что нарушен вселенский закон!
Попран устой Всевышнего общий!
А вкус красных ягод стал горьким и волчьим.