В который раз учусь не привыкать
к началу дня.
Но яркий блик на алом,
рассветном небе – просится опять
стать зрелищем привычным, пусть и в малом,
почти истёртом круге естества
одушевлённых памятью мгновений,
и заявляет солнечно права`
на взгляд мой, на безудержность мигрени
хронической –
от надобности жить,
любить и прирастать ко всем явленьям
и людям.
Так легко ему блажить,
глазам грозить внезапным воспаленьем,
отказывать обидам наотрез,
считая боль лишь поводом для воли...
Но став привычным, бьётся в волнорез,
как будто обвиняет в произволе…