Двадцать первое июня, сорок первый год...
Ах, да если б знать, братишки, всё да наперёд!
Кабы ведать вечерочком этим летним,
Что для многих он да будет последним.
Не успел туман сойти с утренних полей,
Не допел подруге песню в роще соловей,
Самолёты над селом закружились,
Хатки беленькие враз задымились.
И не стало хаток белых... Кто тут виноват?!
А солдат, как говорится, он всегда солдат, -
Землю русскую, родную, ту, что защищал,
Он до Волги и обратно пузом пропахал.
Но, хотя судьба солдата, скажем, нелегка,
И к Победе путь-дорога очень далека,
Хаток беленьких над Бугом он не забывал,
В сорок пятом до Берлина всё же дошагал.
Где белели прежде хатки, птица не поёт,
Сиротою ветер плачет да бурьян растёт.
...Двадцать первое июня, сорок первый год...
Ах, да если б знать, братишки, всё да наперёд...