Перед окном - стена чужого дома,
Внизу - глухой колодец-двор,
А наверху - кусочек неба голубого,
Напоминающий мне Родины простор.
В том далеке, за синим океаном,
За множеством чужих неведомых границ,
За сизой дымкою, смешавшейся с туманом,
Не разглядеть теперь родимых лиц.
Но память цепкая услужливо приносит
Картины тех недавних дней,
Каких душа с тоскою просит,
Чтоб снова видеть дом, работу и друзей.
И то окно, в которое, с устатку,
Любил смотреть и за полночь, и днём;
И нашу кухоньку, где пили чай вприглядку,
И бакен на Днепре с мигающим огнём.
За тем окном - от края и до края-
Раскинулись луга, леса, поля.
Там всё моё, там вся земля родная,
Мои озёра, реки и моря.
Там мне понятно всё:
И тихий говор леса,
И шелест трав, и плеск речной волны,
И шум толпы, гудящей у собеса,
И взгляды тех людей, что злобою полны.
Там всё моё! А здесь страна чужая,
Чужой, неведомый и тяжкий мне язык.
И жить, чужого дядю ублажая,
Я с детства не обучен,а значит- не привык.
Брожу один по городу чужому;
Народу - тьма, да я - глухонемой.
Весь длинный путь - от дома и до дома -
Иду, молчу, как будто сам не свой.