И пришла та пора. В ней и приторный
привкус дешёвой гангстерской драмы,
И романтика криков кошачьих в пустой
бесфонарной ночи,
В ней эмоций потоп, и лечение водкой
душевной (внезапно нахлынувшей) травмы,
В ней признаний банальность, биение сердца,
горенье свечи.
Её имя - весна. Ей присуща и
Редких цветов безвозвратная, глупая гибель,
Обострение страсти влюблённых среди
улетающих дней,
Аромат нетерпения, бурные приступы
юности, вялость томления либо
Пикники с шашлыками в компании
кем-то оставленных пней.
Не сидится на месте. В душе эта
Дерзкая жажда невиданых впредь горизонтов.
И сильна она так, что приходится вновь
чем-нибудь усмирять.
Она дарит мне перья. Но свежий прогноз
Про приход к нам ветров атмосферного фронта
Убивает надежду, желание, волю
Куда-то летать.
Всё своим чередом. Кто-то жизнь породил,
Подчиняясь закону пыльцы и любовных порывов,
Кто-то жить прекратил - не получит он
странной весны прощальных даров.
А весна беспощадна. Она греет
Порох, гремучую смесь демографических взрывов,
Рассыпая свои лепестки среди
Нас, в городах, по земле вновь оживших дворов.