Вот промчатся года, и не станет на свете
Человека того, что бумагу марал.
Что, бывало, не спал в тихий час на рассвете,
А, спеша на работу, стихи сочинял.
Вот не станет меня, только строчки простые,
Может быть, обо мне будут напоминать.
Скажет вдруг человек: «Он писал о России.
Ну зачем ему было об этом писать?
Ведь в России всегда лишь одни беспорядки.
И ведёт она вечную с кем-то войну.
Он писал и писал, а вокруг недостатки:
И дороги не те, и воруют казну».
Пусть напишет об этом, кто всё это знает,
Пусть преступник дрожит и представит ответ.
Телевизор о том иногда сообщает
И обычные выпуски наших газет…
Я не знаю, как быть, что они будут делать,
Когда дело дойдёт до великих судов.
Подлецы с проходимцами могут уехать,
Ну а нам быть c Россией во веки веков!
Что бы мог я ответить на взгляды косые
И на вечное подлое в спину «ха-ха»?
Я горжусь, что я – сын деревенской России,
Остальное же всё для меня – шелуха!