меня, мой друг, весной не удивишь
моя тоска твоей весне расскажет,
как поминать цветы увядших лип,
сдувая с рук, размазанную сажу...
как умиляться хрупкости дерев,
и как скорбеть их раны заживляя,
как их кору своим дыханьем греть
смолистой крови чашу собирая...
как предавать себя перед толпой
глухого люда в мареве бензинном...
как признавать, что ты теперь слепой,
из-за куска проклятой древесины...
как изгонять из сердца наготу -
стыдливо усмехаясь, слёзы пряча.
носить, как крест, тугую бересту
и врать что это - "просто наудачу".
потом бежать до первой же сосны
рыдать навзрыд прощенье вымогая...
за все свои неправедные сны,
за все свои дурные нареканья.
и став собой в какой-то краткий миг,
как оголенный нерв, как рыба в сетке.
дрожать за каждый шорох, каждый лист
и целовать обрубанные ветки.