За окном темнеет, стынет кофе на плите,
Наводится правильная атмосфера.
Жаль вдохновение не купить нигде,
Душу не обменять на него у Люцифера.
Мысли простор, пустые строчки,
Родились, загруженные, в ночь,
Философией до финальной точки,
О том как стала взрослее чья-то дочь.
Руки вбивают в старый ноутбук,
Творение, высосанное из пальца,
Перегоняя тонны душевных мук,
В новую песню поэта-страдальца.
Слишком заумно, чересчур просто,
Не трогает душу, не будоражит кровь.
Не прослеживается творческого роста,
Куплеты стираются и рождаются вновь.
Погаснет экран, слова одиночки,
Уснут сокрытые нехитрым паролем,
Его сердечко разбито на кусочки,
Сверху обильно залитые алкоголем.
Руки вбивают в старый ноутбук,
Творение, высосанное из пальца,
Перегоняя тонны душевных мук,
В новую песню поэта-страдальца.
О, почему мир слишком жесток,
К его когда-то неразделенным чувствам?
Наверное это его крест, и одинок,
Он лишь ради святого искусства.