Кого же, мать твою, Рассея,
Признаешь ты своим поэтом?!
Не пыжьтесь, вам не суждено
Быть озарённым этим светом.
Вот олигарх почил в бозе...
Был человечишка никчемный,
Но им затраханной козе
Сказать что есть толпе богемной!
Эпитеты какие, стиль!
Ах, я плыву на волнах ямба,
И между ног твой нежный киль,
Кошерный, не Ивана блямба...
В восторге все, прощайте Ланселот!
Нас ваша жизнь и смерть приводит в трепет...
Но мне сказал сосед: "Какой урод
Горбатотого нам из еврея лепит?!"