Господь, пишу Тебе письма,
А получаются все очерки с войны,
Мусолю в исступлении грифелек.
Мы давно уже не дети мира,
А граждане - каждый своей продажной страны,
На свет теперь стремится только мотылек.
Забылся образ Твой, даже подобие
Уместнее молиться не в церквях,
А после выпусков вечерних новостей.
Мы в замкнутой искусственной утробе,
Мы варимся в своих соках,
Что исключает смерть
От справедливо брошенных камней.
Здесь всё взрывается огнями и витринами,
В сетчатку осколками летит неон
Ночами залегаем в бункере на -дцатом этаже,
Где укрываясь подушкой и одеялами,
Мы пишем мол "так мы и живем,
Спасай же взвод, наш верный команданте!"
Не страшно на войне, когда есть, к кому взывать,
Ведь тело, не душа, пойдёт на снос,
Узнаем цену фунту лиха.
Я продолжаю очерки Тебе писать:
"Бог, у меня к Тебе только один вопрос:
Кому Ты молишься, когда бывает плохо?"